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它是钥匙。
是耳。
是开启一切的起点。
他写下最后一个名字:戴眼镜的女人。
下面加了一行小字:
“她知道伞骨算式。
她见过前三具尸体。”
风忽然大了。
一张烧剩的纸角从灶膛飞出,打着旋儿,落在他脚边。
上面还残留着半句字迹:
>“失败则点燃煤气罐……”
他把它踩进瓦缝里。
三天。
他还有三天。
他爬下屋顶时,看见王老板站在街角,正望着他家的方向。
手里捏着半截蓝布条,和父亲那件旧衣上的,一模一样。
他装作没看见,走进门。
母亲正在缝补衣服。
针线穿过布料,发出细微的“嗤嗤”
声。
她没抬头,只说了一句:
“今天早点睡。”
他知道,她是在提醒他:
有人在盯。
他回房,锁上门,从床底拖出那个铁盒。
打开,取出那颗纽扣眼睛。
在月光下,它泛着冷光,像一颗不肯闭上的眼睛。
他轻轻说:“我不是实验体。”
“我是林小宝。”
“我要活下去。”
窗外,月光依旧。
像密码,像遗言,像一场等待终结的宿命。
他知道,三天后,八仙桥下,不是谁死谁活的问题。
而是——
历史,是否允许一个被抹去的孩子,重新写下自己的名字。
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