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第一卷 雪城囚徒 第014章 雪城清洗代价落下（第5页）

那里夜工房的门房老僧，欠我一笔小账，或许……也欠你一笔。”

这是将活生生的人命，当成了可以互相抵账、流转的“凭据”

。

昂旺彻底明白了：他方才签下的，远不止是一份扭曲事实的供词，更是一张将自己彻底典当进去、押上赌桌的“票”

。

他走出列空森然的大门，脚下石地传来的寒意，从鞋底直窜而上。

巷口的风更为酷烈，风中混杂着墨锭的苦涩与湿木霉烂的酸腐。

印经院外巷灯光昏暗，牛粪火盆散发出微弱的温意，热浪扑在脸上，细汗刚渗出毛孔，便被紧随其后的寒风冻结，化作一粒粒细小的、刺痛的冰珠。

夜工房的门房老僧，正佝偻着身子坐在冰凉的门槛上，一粒一粒地数着手中的念珠。

念珠相互摩擦，发出细微而规律的悉索声，仿佛在默默计算着某种无形的命数。

昂旺走近时，老僧抬起浑浊的眼睛，眼中没有怜悯，只有历经世事后的深深疲惫：“你便是……那个刚被写进名册的人？”

昂旺点了点头。

老僧从袖中摸出一张皱巴巴的小纸条，塞进他掌心。

纸条边缘冰冷粗糙，毛刺扎手，那刺痛如同在提醒：你此刻握住的并非希望，而是另一道更为复杂、也更为危险的“程序”

。

纸条上，只写着两个冰冷的字：乌拉队。

“去追吧。”

老僧的声音干涩，“你若能追得上，他或许还有一线生机；你若追不上——”

他顿了顿，扬了扬手中那串被磨得发亮的念珠，“便当他是为你我，示现了一场‘无常’。”

昂旺紧紧攥住纸条，粗糙的纸粉沾在掌心，带来阴冷的触感。

他没有立刻拔腿狂奔。

他站在巷口，将这一夜之间发生的所有“交易”

在心头飞速过了一遍：旧印、路条、名册页、供词、红绳……每一项都像一粒沉重的算盘珠子，在无形的天平上滚来滚去，最终，都停滞在同一个残酷的结论上：代价。

他从怀中摸出一片小小的木片，是白日里在誊写房偷偷藏下的边角废料。

木片表面留有浅浅的墨痕，墨味苦涩，指尖抚过能感到木纹的粗糙。

他用烧剩的炭笔头，在木片背面用力刻下两行字——并非写给谁看，只为给自己一个永不遗忘的烙印：

名=债。

救人=再债。

刻罢，他将木片塞进怀中那只粗陶茶碗的碗底。

茶碗冰凉，碗沿凝结着咸涩的污渍，用舌头舔一下，是生活最本真的味道。

那咸味将他猛地拉回冰冷的现实：他还活着，活在一座用纸张、墨迹、印章与绳索来精密管理人命的城池里。

他将茶碗放回门槛边的阴影处，起身时，双腿因长时间的紧张与寒冷而阵阵发虚。

缺氧感并非骤然袭来，它如同债务利息，一直悄然累积，只等你停下脚步结算时，才显露出全部的重量。

昂旺将袖口向上拢了拢，腕上那根“免役记”

红绳的绳结，正死死硌在突出的腕骨上，带来持续而清晰的痛楚。

这痛楚，反而让他走得更快——快到巷口呼啸的寒风将眼中骤然涌上的热意逼出，那点温热刚脱离眼眶，便在半空中被冻成冰凉的、刺人的盐粒。

印经院外巷的尽头，连接着一条鲜为人知的暗道，暗道出口之外，便是乌拉苦力队夜间集合的空旷场地。

空地上插着几支燃烧的火把，牛粪燃烧的浓烟呛人口鼻，烟味中混杂着密集人群散发出的汗酸与湿泥冻结后的土腥气。

差役们正粗暴地将征召来的人按队列排成两行，湿冷的红绳从一个枯瘦的手腕绕到下一个，如同一条冰冷而贪婪的长蛇，将活生生的人串联成可供驱役的牲口。

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