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第20章 青檀余韵（第1页）

第20章青檀余韵

晨光又一次斜斜地切过青檀巷湿漉漉的石板路，将昨夜残留的潮气蒸腾起一片稀薄的、金色的雾。

苏晚推开那扇沉重的、吱呀作响的楠木大门，站在苏宅高高的门槛内，深深地吸了一口气。

空气里有老木头陈年的香，有浮尘在光柱里舞蹈的微腥，还有一种难以言喻的、属于时间的、静默的重量，沉沉地压在她的肩头，却又奇异地让她感到踏实。

前院那棵老槐树，不知活过了多少岁，虬结的枝干沉默地伸向开始泛蓝的天空，昨夜一场急雨，打落了些细碎的叶，湿漉漉地贴在石阶上，像一些褪了色的、无字的信笺。

她走过时，脚步放得极轻，仿佛怕惊扰了这宅子里沉睡的一切——那些附着在每一片瓦、每一根椽、每一道斑驳漆痕里的目光，那些她尚无法完全理解的注视。

她决定留下来。

这个念头并非一夜之间突兀地涌现，倒像是溪水渗入沙地，在她心底浸润、蔓延了许久，直至昨日，当她亲手拂去木梳锦匣上最后一点浮尘，当陆砚用那样平静的语调说起“留下”

时，它终于彻底漫过了心防，清晰无比地浮现出来。

回上海，回到那间窗明几净、可以望见江景的公寓，回到那个由效率、合同、时尚发布会和永远在响的手机构筑的世界，那似乎已是上辈子的事了。

而这里，这座风雨飘摇、藏着百年唏嘘的老宅，这条幽深寂静、只剩下寥寥几户老人的巷子，却以一种她无法抗拒的引力，将她牢牢地钉在了这片土地上。

她要留下来，用这双手，让这座沉默的老宅重新开口说话。

不是用喧嚣的宾客，不是用浮华的装饰，而是用耐心，用指尖的温度，去唤醒每一处榫卯的记忆，去抚平每一道裂痕的伤痛。

这不再是祖父临终前一个模糊的嘱托，这是她自己的选择。

她几乎能想象祖父知道这个决定后会有的神情，那总是带着点忧郁和追忆的眼睛里，大概会闪过一丝释然，然后，归于更深的、她如今似乎能触摸到一点的寂寥。

巷子深处传来笃、笃、笃，规律而沉实的声音，是陆砚。

他没有离开青檀巷，甚至没有多做犹豫，便接手了他堂伯陆珩留下的那间小小的、几乎被工具和木屑填满的铺面。

他说，有些东西，不该就这么断了。

这话他说得平淡，苏晚却听出了里面千钧的重量。

陆珩的手艺，陆珩守着这巷子、守着苏家秘密的半生，还有那把玉梳所勾连起的前尘往事，都需要一个去处，一个安放，一个延续。

他们之间，似乎形成了一种无言的默契。

她修缮她的老宅，他守着他的木雕铺，像巷子东西两头的两个支点，默默支撑起一段正在被时光迅速冲刷的记忆。

苏晚从老宅堆积的旧物里，找出几件略有残损但纹样清晰的窗棂花板、雀替，拿去给陆砚看，问他能否依样新制，或者至少，从中汲取些旧时的灵气。

陆砚总是接过去，在午后斜进铺子的光线里，用指腹细细摩挲那些繁复的刻痕，眼神专注得像在阅读一部天书，半晌，才点点头，说：“我试试。”

更多的时候，苏晚是那个“说故事的人”

。

她将整理出来的关于苏蔓笙、关于玉梳、关于那些战火纷飞中坚守与离乱的片段，用尽量平实却带着温度的文字记录下来。

陆砚则默默地听着，偶尔问一两个细节，然后，在那些需要长久等待干燥或粘合的间隙，坐在他的工作凳上，用铅笔在糙纸上勾勒，将那些文字，试图转换成线条与块面。

最要紧的，是巷口那块碑。

这是苏晚的主意。

玉梳的故事，不该只锁在锦匣里，埋在老宅的地基下，或是仅仅在他们几人口耳之间传递。

它应当有一个印记，立在阳光下，风雨中，让每一个走进青檀巷的人，都能看见，知道这里曾有过怎样的人生。

陆砚没有反对，只是花了更长的时间来挑选一块合适的青石，又花了更久来构思碑文的布局与字体。

定稿前夜，苏晚拿着最后修改的文稿去铺子里找他。

油灯的光晕将他低垂的侧影投在身后的木料墙上，晃动着，像个古老的皮影。

他正用刻刀在一样东西上做最后的修整，听见脚步声，抬起头，眼里有些血丝，神情却异常平静。

“来了？”

他放下刻刀，将手里的东西推过来。

是一块木碑的雏形，大约一尺来高，纹理细腻，被打磨得温润。

上面用清峻的楷体，浅浅地刻着几行字，正是苏晚文稿的开头几句，简述玉梳的由来。

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