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我心中的文学（第1页）

在我看来文学不是文字游戏，文学有她的魂灵，有她独到的气质，更有她的王国。

虽然我谈文学，可文学对我来讲还很陌生，不知道单纯地喜欢读一本书算不算是对文学一种浅薄地了解，而我却深深迷恋其中。

面对文学就像面对我心动的姑娘，充满了激动的探究欲。

我一直在浩瀚的文字中寻求令我为之柔软和愉悦的故事，在这短短几年中那些平白无故生出的迷茫、挣扎，加上嘈嘈切切的混乱生活，我终究找到了这样一处安静之隅，我将全部的心都交给了她。

当然，我含情脉脉的真情换回的只是若即若离的含糊意境，正儿八经地想真正懂得文学，似乎还力不能及。

心灵极度的彷徨让我明白这段追求之路有多长多艰难；并非一时激情澎湃挥毫留下寥寥数言就是文学。

我理解的文学属于生活，属于社会，属于自然，这几年我读过的书，渐渐明白，文学其实只属于自己。

当然这是我的理解。

一个人就是文学，一个人的生活用文字表述出来即是文学，或许我过于武断，过于浅薄，将文学看得太过简单。

不过，我能这样理解，也算是对文学的一点解读吧。

不去说这些大道理，其实每个人都懂，我这样叽叽喳喳地说，只因拗不过内心那毛毛躁躁的思想涌动，只是借着题目抒己所见，但抒得不透彻，杂乱无章，没说到文眼主题。

我一直坚持阅读，不论什么样的书抓住就读，读不懂也读，读懂了就多看两遍。

我闲下来的时间都交给了书本，上网都提不起我的兴趣，每天不读几页书就觉得什么也没干似的。

当然，书本给了我不一样的人生观，最起码，我会认真面对生活，面对自己微小的人生，而不至恍惚不可终日。

读别人的故事，对照自己的生活，然后从中得到启示，不会再去重复前人的迷惘，让自己更多更好地认识世界，认识自己。

闲言碎语，唠唠而已，不足为人标榜；生活无聊沉闷，岁月不居，风轻云淡中时移世易。

有时站在城市中央，天蓝而深邃，楼高而寂静，人忙乱而多思，芸芸颜容一个也不曾相识，好似已换了一城人，而我却未能知，实在令人伤痛绝望。

所有近乎浪漫的遐想，都拜文学所赐，否则，我在生活的某个荒废的角落，像个迷失的野兽，在焦躁不安地狂怒中审视着这个世界。

写到这里，我想起在高二那年冬季的某个晚自习，同学们都在认真学习，而我的课桌上摆着一沓厚厚的草纸，我捉着笔，面对窗外昏昏暗暗的路灯，望着洁白如玉的雪在幽暗的光线下缠缠绵绵，飘悠悠地落，犹如从我身上剥落的青春年华，有那么一刹那，我的心好似被人狠狠地踢了一脚，疼得像被活生生剜出胸膛一样，满心被绝望和厚重的压抑填满。

那一刻我很想砸破玻璃，像雪一样飘出窗外。

我拿笔在草纸上悲伤地?下：我的年华！

我的轻狂如雪般华丽落幕。

那时我感受到了时光惊人的存在，并且不可复返，那一刻，我试图用笔留住身边一切美好的丑恶的不可名状的事物。

也许从那时起我就喜欢上了文学，从而开始对自己的探究。

而可悲的是，我并未时时刻刻思考她的模样，只是凭着一股无知的热血内心波翻浪卷着，却始终不知如何将不停闪现着的莫名其妙的动人心弦的想法变成可靠准确和感人的具体文字。

那时的狂热是属于自己的，也是属于理想的。

只在内心默默地去消化那些轻狂，哪敢张扬？我是那样含蓄乖巧，像个姑娘。

我的一生注定默默无闻，这是我的命。

说实在，我不大喜欢冒险，不过我真喜欢旅行。

我想看尽天下美景，但凡世上有的我都想看看，只是我太弱小了，为生活所挟，是不可能实现的。

也正是因为如此，我更加珍惜在书本里自由翱翔。

唉，年轻我暂有，然而真正的无忧无虑太奢侈，人生背负太多也是无奈；如今，也只能让心远游，肉身在现实生活的烈火中翻来覆去地焦烤

还说什么呢再说也飞不出这天地。

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